Résumé: Les Balkans, 1918. Tuer un type, tout le monde pouvait le faire, mais, en le tuant, loger la peur dans le crâne de dix mille autres, ça c'était notre boulot à nous, le groupe Conan ! Pour ça, fallait y aller au couteau. C'est le couteau qui a gagné la guerre pas le canon ! On est peut-être trois mille, pas plus à s'en être servi, sur tous les fronts... C'est ces trois mille-là les vainqueurs, les vrais ! Mais quand cette saloperie de guerre s'est arrêtée, on nous a dit de cacher nos couteaux, nos mains...